L’amante interdite de Christophe Vallée

Préfacé par Ananda DEVI (Lauréate du prix 2014 du rayonnement de la langue et de la littérature française de l’Académie française)

Un retour vers le passé de la colonisation française pour tenter d’en saisir les ramifications au travers des détours de ceux qui, aujourd’hui encore, en paient le prix.

L’amour désespéré et sans issue entre un homme et l’Afrique, entre un gouverneur de l’Afrique Orientale Française des années cinquante et une femme noire en qui il trouve l’Idéal (à la façon d’un Thé au Sahara de Paul Bowles).

Se juxtapose la recherche vingt ans après du fils caché parti retrouver la trace de ses origines, de ses parents disparus.

L’auteur : Christophe Vallée

Lauréat du prix de la vocation, promotion Yves Coppens (collège de France) dès l’âge de 23 ans, Christophe Vallée a ensuite publié son premier article à 25 ans. Une centaine suivront en Afrique, dans l’océan Indien, en Europe centrale et orientale ainsi qu’en France. Essais, romans et chroniques ont pris leur suite depuis une dizaine d’années.

Membre de jurys littéraires (Fondation de la vocation, prix Radio France de l’océan Indien et prix Jean Fanchette, sous la présidence de Jean-Marie Le Clézio), il fut aussi l’invité d’émissions littéraires (télévision et radio).

Les bibliothèques des universités de Francfort en Allemagne, de Columbia, de Yale et du congrès des États-Unis d’Amérique proposent plusieurs de ses ouvrages.

Il est professeur dans l’enseignement supérieur en Île-de-France.

 Extrait

À mesure qu’il se rapprochait de la capitale, l’obscurité gagnait, à la vitesse d’un cheval au galop, laissant de part et d’autre des pistes, les rustiques alambics culottés crachant, toussotant, tandis que l’essence d’ylang-ylang sourdait goutte à goutte, élixir entêtant. Il se souvenait de sa nuit d’amour avec elle lorsqu’elle était sortie de son bain parfumé de quelques gouttes d’ylang-ylang, dont le nard s’était répandu instantanément à toute la chambre. Il scrutait la pénombre, dans le fol espoir de l’y voir, sur cette piste de hasard où le portait un cheval fourbu et irascible.

*****

 Il n’avait jamais reçu une lettre aussi belle d’aucune des femmes qu’il avait aimées. Il en était bouleversé. Cet amour était si pur, si beau, si entier, si dépourvu d’un quelconque intérêt… Il était léger comme l’air, doux comme la caresse des alizés qui commençaient à monter, suave comme l’huile de coprah que l’on se mettait sur la peau au soleil de la mer.

Il sortit de sa case de gouverneur, prit un cheval arabe et galopa comme un fou en direction de la brousse sur sa monture qu’il montait sans selle, la tenant uniquement par la crinière comme lorsqu’il le faisait, enfant, dans le parc de la maison de campagne de ses parents en Andalousie à l’époque du roi Alphonse XIII.

*****

 Plus tard, comme toujours quand cela n’allait pas, il prit le chemin de la mer, son rempart contre l’adversité du monde. Il avait un in-board de trente mètres de long qui filait allègrement ses soixante nœuds. Il ne prit pas de nahouda ce jour-là, il voulait piloter lui-même, être seul. Il descendit sur le ponton flottant, défit les amarres, puis sortit en marche arrière tout doucement, comme pour signifier son retrait du monde des hommes.

*****

 Il reposa la lettre sur le bord du lit. Il était las, très las, profondément indifférent au fond à tout cela, à toute sa vie privée et professionnelle. Un sentiment profond de désir de tout abandonner se fit jour en lui. Il n’avait plus envie de rien, pénétré qu’il était par le sentiment de sa vacuité et de la vanité de toutes les choses. Un trou béant s’ouvrait devant lui, il s’y serait bien englouti pour ne plus avoir à penser.

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